Soneto sin fogueo

El loco de la Corina,
deslegadas de gobierno,
santos cobradores del crack.
Ere que Ere,a jodernos.

Despidos de enhorabuena
con mamadas bajo cuerda,
y si te sale trabajo,
el contrato es una mierda.

Que improcedentes los hechos,
yernísimos con derecho
a punta de guante franco

con tantísimo tirador,
que rascata sus secuestros...
¿Hoy qué nos pondrán en la dos?

No hay fecha

Veintiuno de marzo,
día internacional de la poesía.
 
Si es así ¿será por algo?
 fíjense, no lo recordaba,
 o tal vez, no lo sabía.
 
Doña Unesco así lo propuso
 hace ya más de una década,
 que los versos tengan fecha
es algo que no concibo,
 aunque llegue la primavera.

 Hoy todos a comprar libros
 de Machado y de Darío,
 de Neruda o de Tagore...

 - ¡A mi me pirra Cernuda!
 - Y a mi Cela, no te jode.

 ¡A recitar todo el mundo
 que se note ese lirismo!
 Hoy es el día para hacerlo,
 y mañana, dará lo mismo.

 Pónganse a recitar en alto
 en la calle o en la plaza,
 ayuntamientos o iglesias,
 o porqué no, frente a palacio,
 recitando pues, despacio,
 como Quevedo lo haría
 en la piel de Federico,

 cronometrando,
 en este "International Day"
 la llegada de la policía.